Sonetto

Muore la luce nel cielo lontano.

Dispare quel fuoco ardente in eterno.

Nel solitario tramonto montano

la speme affoga in un gelo d’inverno.

È destinato a rinascere ancora,

a risalire la china del cielo,

porta speranza nell’alba che odora

del familiare profumo del melo.

Ma nella notte, nel buio profondo,

quando non resta che lagrima amara,

rimangon le stelle a guidare il mondo.

Così nel giorno di gioia più chiara

fa attenzione: s’addensa là in fondo

cupa una nube, di gioia assai avara.