E i passi rimbombano
nell’aria ferma - saranno,
saranno poi i miei?
C’è l’ odore
di un ciocco buono
consumato sulla brace
di un camino.
Domenica pomeriggio:
il sole quieto è una tiepida calma,
tiepida calma che scalda l’aria,
torpida calma in cui i suoni
sono pochi: pochi
e sembrano annegare
in una quiete maggiore.
E sembra nel moto strano
e grande del grande universo
che stia pensando
di sbocciare un fiore.
nell’aria ferma - saranno,
saranno poi i miei?
C’è l’ odore
di un ciocco buono
consumato sulla brace
di un camino.
Domenica pomeriggio:
il sole quieto è una tiepida calma,
tiepida calma che scalda l’aria,
torpida calma in cui i suoni
sono pochi: pochi
e sembrano annegare
in una quiete maggiore.
E sembra nel moto strano
e grande del grande universo
che stia pensando
di sbocciare un fiore.
2 commenti:
...mi hai ricordato i pomeriggi domenicali a casa di mia nonna, da bambino: il camino, il profumo del legno che brucia, il silenzio della campagna e i passi della nonna in qualche altra stanza...bei ricordi...soprattutto in confronto a come ho passato questa domenica...
...mi spiace davvero molto se non è stata un gran che, questa domenica... però mi ha fatto davvero piacere il tuo commento: anche se la situazione era ben diversa, pensavo esattamente a un'atmosfera simile...
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